Invierno

El pronóstico del tiempo para hoy:
se me hace largo,
mientras mi alma por ti se desespera.
En el cielo las nubes son retazos
de feo gris que anuncia una tormenta.

No habrá mucho calor, más bien un frío
que de a poco va cerrándome la puerta
y no hay manta ni abrigo que me calme
si no siento tus manos en mis piernas.

¿La humedad me preguntas, insensata?
Pues no sé, pues las lágrimas me dejan
los ojos secos y rojizos, medio ciegos
y las marcas del barómetro son pequeñas.

Sobre el aire puedo hablar que me cabalga,
y me lleva en andas dónde quiera
menos a cruzar volando tu ventana
cerrada con cristales y con verjas.

Así que odio el pronóstico del tiempo
porque todo apunta que lo pierdo,
que me aleja,
de tu amor con cada golpe de minuto,
de mi paz, que robaste y no regresas.

Publicado en “El rosario del hombre de ceniza“, Primigenios 2020.

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